Corte, corte, corte, corte, corte...
¿Qué creés que estás haciendo?
Vos, allá montada en esa nubesota, ¿no te parece patético?.
Pensé en 12-21-32 / 23-32 / Bm / 13-23-42-53 pero ya no, ahora sólo repito las canciones que me sé.
Parce, Francesca, ¿vos a dónde crees que nos debemos ir?
¿Cómo a Plutón cierto?
Cómo a un lugar donde no haya memorias, donde la gente llore por normalidad y no por tristeza. A un lugar donde uno se pueda sentar en el cielo a ver que es lo que tiene que evitar, un lugar donde no haya tiempo, un lugar que raspe las rodillas todos los días, un lugar donde la luna esté todas las putas noches, si, putas, mierda.
Ahogarse en el lavamanos, dejá una canción sonando y salí corriendo, así como la otra vez.
Mucho gusto, te llamás Sofía y sos dueña de estas palabras, perduran y no se borran porque por fin aprendiste a escribir con lapicero y no con lápiz o lágrimas.
See you 'round.
